La poésie française et ses poèmes d'amour

La poésie française a plus de mille ans. Notre histoire et culture poétique date d'environ 842 avec le serment de Strasbourg, qui n'était pas un poème, mais dont la langue fut reconnue depuis cette date. La poésie française est aussi ancienne, à quelques années près, que la langue française. Nous vous proposons une sélection des plus beaux poèmes d'amour de nos poètes français qui marquent notre culture poétique et la poésie française.

Les poèmes d'amour de nos poètes français :

L'amour et la poésie française

Découvrez notre sélection des plus beaux poèmes d'amour français ainsi qu'une collection de poésie françaises.

Ballade du dernier amour. La poésie de Charles Cros (1842-1888) :

Mes souvenirs sont si nombreux, que ma raison n'y peut suffire, d'amours heureux ou malheureux.

Ballade du dernier amour

Recueil : Le coffret de santal

Mes souvenirs sont si nombreux

Que ma raison n'y peut suffire.

Pourtant je ne vis que par eux,

Eux seuls me font pleurer et rire.

Le présent est sanglant et noir ;

Dans l'avenir qu'ai-je à poursuivre ?

Calme frais des tombeaux, le soir !...

Je me suis trop hâté de vivre.

Amours heureux ou malheureux,

Lourds regrets, satiété pire,

Yeux noirs veloutés, clairs yeux bleus,

Aux regards qu'on ne peut pas dire,

Cheveux noyant le démêloir

Couleur d'or, d'ébène ou de cuivre,

J'ai voulu tout voir, tout avoir.

je me suis trop hâté de vivre.

je suis las. Plus d'amour. je veux

Vivre seul, pour moi seul décrire

Jusqu'à l'odeur de tes cheveux,

Jusqu'à l'éclair de ton sourire,

Dire ton royal nonchaloir,

T'évoquer entière en un livre

Pur et vrai comme ton miroir.

je me suis trop hâté de vivre.

ENVOI

Ma chanson, vapeur d'encensoir,

Chère envolée, ira te suivre.

En tes bras j'espérais pouvoir

Attendre l'heure qui délivre ;

Tu m'as pris mon tour. Au revoir.

je me suis trop hâté de vivre.

Poème de Charles Cros

Nouvel amour. La poésie d'Alphonse Beauregard (1881-1924) :

Comment savoir d'avance, si ce nouvel amour sera la vague immense, qui transportera l'âme ivre d'émotion ?

Nouvel amour

Recueil : Les alternances

Comment savoir d'avance

Si ce nouvel amour sera la vague immense

Qui transportera l'âme ivre d'émotion,

Jusqu'où s'annonce, enfin, la révélation,

Ou s'il ira se perdre en fol espoir vivide,

En trépignements dans le vide ?

À sa famille de pensées

Une femme nous présenta ;

Ravi, nous avons dit, en phrases nuancées,

Vers quel bonheur tendaient nos pas.

Un soir de clair de lune,

Un moment de tendresse et de rêve charnel,

Où le monde paraît simple et presque irréel,

Cette femme devient la grisante fortune

Oue notre désir appelait.

Le songe autour de nous danse un pas de ballet.

Tout à coup transparaît en l'aimée une tache

Qui nous hallucine, grandit,

Éclipse ses vertus et cache

Son charme de jadis.

Et parce que la dissemblance

Inéluctable entre les coeurs,

Avança par hasard son jour de délivrance,

Le bel amour nouveau se meurt.

Poème d'Alphonse Beauregard

L'Amour et la Folie. La poésie de Jean de La Fontaine (1621-1695) :

La folie et l'amour jouaient un jour ensemble, la folie fut condamnée à servir de guide à l'amour.

L'Amour et la Folie

Recueil : Les alternances

Tout est mystère dans l'Amour,

Ses flèches, son Carquois, son Flambeau, son Enfance.

Ce n'est pas l'ouvrage d'un jour

Que d'épuiser cette Science.

Je ne prétends donc point tout expliquer ici.

Mon but est seulement de dire, à ma manière,

Comment l'Aveugle que voici

(C'est un Dieu), comment, dis-je, il perdit la lumière ;

Quelle suite eut ce mal, qui peut-être est un bien ;

J'en fais juge un Amant, et ne décide rien.

La Folie et l'Amour jouaient un jour ensemble.

Celui-ci n'était pas encor privé des yeux.

Une dispute vint : l'Amour veut qu'on assemble

Là-dessus le Conseil des Dieux.

L'autre n'eut pas la patience ;

Elle lui donne un coup si furieux,

Qu'il en perd la clarté des Cieux.

Vénus en demande vengeance.

Femme et mère, il suffit pour juger de ses cris :

Les Dieux en furent étourdis,

Et Jupiter, et Némésis,

Et les Juges d'Enfer, enfin toute la bande.

Elle représenta l'énormité du cas.

Son fils, sans un bâton, ne pouvait faire un pas :

Nulle peine n'était pour ce crime assez grande.

Le dommage devait être aussi réparé.

Quand on eut bien considéré

L'intérêt du Public, celui de la Partie,

Le résultat enfin de la suprême Cour

Fut de condamner la Folie

A servir de guide à l'Amour.

Poème de Jean de La Fontaine

Le poëme de la femme. La poésie de Théophile Gautier (1811-1872) :

Un jour, au doux rêveur qui l'aime, elle voulut lire un poème, le poème de son beau corps.

Le poëme de la femme

Recueil : Emaux et camées

Marbre de Paros

Un jour, au doux rêveur qui l'aime,
En train de montrer ses trésors,
Elle voulut lire un poème,
Le poème de son beau corps.

D'abord, superbe et triomphante
Elle vint en grand apparat,
Traînant avec des airs d'infante
Un flot de velours nacarat :

Telle qu'au rebord de sa loge
Elle brille aux Italiens,

Écoutant passer son éloge

Dans les chants des musiciens.

Ensuite, en sa verve d'artiste,
Laissant tomber l'épais velours,
Dans un nuage de batiste
Elle ébaucha ses fiers contours.

Glissant de l'épaule à la hanche,
La chemise aux plis nonchalants,
Comme une tourterelle blanche
Vint s'abattre sur ses pieds blancs.

Pour Apelle ou pour Cléoméne,
Elle semblait, marbre de chair,
En Vénus Anadyomène
Poser nue au bord de la mer.

De grosses perles de Venise
Roulaient au lieu de gouttes d'eau,
Grains laiteux qu'un rayon irise,
Sur le frais satin de sa peau.

Oh ! quelles ravissantes choses,
Dans sa divine nudité,
Avec les strophes de ses poses,
Chantait cet hymne de beauté !

Comme les flots baisant le sable
Sous la lune aux tremblants rayons,
Sa grâce était intarissable
En molles ondulations.

Mais bientôt, lasse d'art antique,
De Phidias et de Vénus,
Dans une autre stance plastique
Elle groupe ses charmes nus.

Sur un tapis de Cachemire,
C'est la sultane du sérail,
Riant au miroir qui l'admire
Avec un rire de corail ;

La Géorgienne indolente,
Avec son souple narguilhé,
Etalant sa hanche opulente,
Un pied sous l'autre replié.

Et comme l'odalisque d'Ingres,
De ses reins cambrant les rondeurs,
En dépit des vertus malingres,
En dépit des maigres pudeurs !

Paresseuse odalisque, arrière !
Voici le tableau dans son jour,
Le diamant dans sa lumière ;
Voici la beauté dans l'amour !

Sa tête penche et se renverse ;
Haletante, dressant les seins,
Aux bras du rêve qui la berce,
Elle tombe sur ses coussins.

Ses paupières battent des ailes
Sur leurs globes d'argent bruni,
Et l'on voit monter ses prunelles
Dans la nacre de l'infini.

D'un linceul de point d'Angleterre
Que l'on recouvre sa beauté :
L'extase l'a prise à la terre ;
Elle est morte de volupté !

Que les violettes de Parme,
Au lieu des tristes fleurs des morts
Où chaque perle est une larme,
Pleurent en bouquets sur son corps !

Et que mollement on la pose
Sur son lit, tombeau blanc et doux,
Où le poète, à la nuit close,
Ira prier à deux genoux.
Poème de Théophile Gautier

A Mme du Châtelet. La poésie de François Marie Arouet, dit Voltaire (1694-1778) :

Si vous voulez que j'aime encore, rendez-moi l'âge des amours ; Tendresse, illusion, folie, des amertumes de la vie !

A Mme du Châtelet

Recueil : Poésie française

" Si vous voulez que j'aime encore,

Rendez-moi l'âge des amours ;

Au crépuscule de mes jours

Rejoignez, s'il se peut, l'aurore.

Des beaux lieux où le dieu du vin

Avec l'Amour tient son empire,

Le Temps, qui me prend par la main,

M'avertit que je me retire.

De son inflexible rigueur

Tirons au moins quelque avantage.

Qui n'a pas l'esprit de son âge,

De son âge a tout le malheur.

Laissons à la belle jeunesse

Ses folâtres emportements.

Nous ne vivons que deux moments :

Qu'il en soit un pour la sagesse.

Quoi ! pour toujours vous me fuyez,

Tendresse, illusion, folie,

Dons du ciel, qui me consoliez

Des amertumes de la vie !

On meurt deux fois, je le vois bien :

Cesser d'aimer et d'être aimable,

C'est une mort insupportable ;

Cesser de vivre, ce n'est rien. "

Ainsi je déplorais la perte

Des erreurs de mes premiers ans ;

Et mon âme, aux désirs ouverte,

Regrettait ses égarements.

Du ciel alors daignant descendre,

L'Amitié vint à mon secours ;

Elle était peut-être aussi tendre,

Mais moins vive que les Amours.

Touché de sa beauté nouvelle,

Et de sa lumière éclairé,

Je la suivis; mais je pleurai

De ne pouvoir plus suivre qu'elle.

Poème de Voltaire

Je n'ai repos ni nuit ni jour. La poésie de Théophile de Viau (1590-1626) :

Je n'ai repos ni nuit ni jour de mes amoureuses fantaisies et je me meurs d'amour.

Je n'ai repos ni nuit ni jour

Recueil : Poésie française

Ode

Je n'ai repos ni nuit ni jour,

Je brûle, et je me meurs d'amour,

Tout me nuit, personne ne m'aide,

Le mal m'ôte le jugement,

Et plus je cherche de remède,

Moins je trouve d’allègement.

Je suis désespéré, j'enrage,

Qui me veut consoler m'outrage,

Si je pense à ma guérison,

Je tremble de cette espérance,

Je me fâche de ma prison,

Et ne crains que ma délivrance.

Orgueilleuse et belle qu'elle est,

Elle me tue, elle me plaît,

Ses faveurs qui me sont si chères

Quelquefois flattent mon tourment,

Quelquefois elle a des colères

Qui me poussent au monument.

Mes amoureuses fantaisies,

Mes passions, mes frénésies,

Qu'ai-je plus encore à souffrir ?

Dieux, destins, amour, ma maîtresse,

Ne dois-je jamais ni guérir

Ni mourir du trait qui me blesse ?

Mais suis-je point dans un tombeau ?

Mes yeux ont perdu leur flambeau,

Et mon âme Iris l'a ravie ;

Encor voudrais-je que le sort

Me fît avoir plus d'une vie

Afin d'avoir plus d'une mort.

Plût aux dieux qui me firent naître

Qu'ils eussent retenu mon être

Dans le froid repos du sommeil,

Que ce corps n'eût jamais eu d'âme,

Et que l'Amour ou le Soleil

Ne m'eussent point donné leur flamme.

Tout ne m'apporte que du mal,

Mon propre démon m'est fatal,

Tous les astres me sont funestes,

J'ai beau recourir aux autels,

Je sens que pour moi les célestes

Sont faibles comme les mortels.

Ô destins ! tirez-moi de peine,

Dites-moi, si cette inhumaine

Consent à mon affliction :

Je bénirai son injustice

Et n'aurai d'autre passion

Que de courir à mon supplice.

Las ! je ne sais ce que je veux,

Mon âme est contrainte à mes vœux,

Ce que je crains je le demande,

Je cherche mon contentement,

Et quand j'ai du mal j'appréhende

Qu'il finisse trop promptement.

Poème de Théophile de Viau

Il n'y a pas d'amour heureux. La poésie de Louis Aragon (1897-1982) :

Il n'y a pas d'amour heureux, mais c'est notre amour à tous les deux.

Il n'y a pas d'amour heureux

Recueil : La Diane Francaise

Rien n'est jamais acquis à l'homme, ni sa force

Ni sa faiblesse ni son coeur, et quand il croit

Ouvrir ses bras son ombre est celle d'une croix

Et quand il croit serrer son bonheur il le broie

Sa vie est un étrange et douloureux divorce